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Nous voici, debout au centre du monde, bien au chaud dans nos manteaux d’égocentrisme. Noyés d’alcool et de drogues, perdus dans la masse intestinale de l’humanité, nous nous débattons en vain pour ne pas couler tout à fait. Nos désirs nous rongent de ne pouvoir être satisfaits, nos pulsions nous explosent à la gueule. Nous sommes des maux inutiles, des messagers muets et amnésiques. Des enveloppes de chair gonflées de néant, débordantes de souffrance. Et au fond, tout au fond, les âmes puantes et atrophiées hurlent de douleur, régurgitent leurs rêves prédigérés. Les plaintes parviennent à la surface. L’odeur aussi. Mais il y a ici assez de « Jean-Paul Gautier », de « Kenzo » et de tubes merdiques pour couvrir tout ça.

Nous sommes au cœur du Vide.

Je vomis vos images dans des brûlures atroces.

La boîte de nuit, comme tous ceux qui s’y noient, illustre parfaitement cette époque stérile. C’est vraiment le décor idéal. Comme tous les jours de semaine elle semble presque vide et la musique résonne étrangement dans le volume décoré avec un goût douteux. L’ambiance sonne creux mais la quarantaine de personnes présentes se fout de la soupe radiophonique qu’on sert ici ; pour la plupart, un établissement de ce type, surtout en pleine semaine, ce n’est qu’une sorte de bar qui ferme plus tard, une issue à l’ennui, à la solitude, et une dernière occasion pour ne pas rentrer seul. Alors le DJ peut bien passer ce qu’il veut, ma bite à plus de goût que les clients de ce rade pourri.

Un vide angoissant partout autour de moi, dedans aussi ; je ne prétends pas être un rescapé de la Génération Nada, j’en suis un membre à part entière, assumé, lucide. Cette conscience aiguë de mon statut m’offre une ironie à toute épreuve.

Pourtant j’ai eu une culture, j’ai eu des passions, j’ai eu accès à une vision décalée de ce monde. Mais j’ai dû tout laisser en m’éjectant de mon ancienne vie. Cette vie qui me poussait lentement vers le bord d’un gouffre immense, vers le statut peu enviable de Junkie.

Pour décrocher, il faut accepter de tourner complètement les talons, d’oublier ses anciennes fréquentations et, dans mon cas, la femme de sa vie. Arrêter l’héro est un vrai chemin de croix. Il faut supporter la douleur du manque, forcer la voie pour revenir dans les clous, refouler les instincts de subversion, les besoins légitimes d’insurrection. Emmurer cette putain de lucidité qui rend insupportable la vision de ce monde pourri. S’obliger à la cécité. Crever les yeux à son âme.

cet extrait est tiré d'un roman intitulé "Dynamique du Chaos". La suite peut être disponible sur demande à l'auteur.